A idade nunca me assustou.

Acho que ate a espero com curiosidade.

Não que não tenha vaidade, ou não anseie pelas formas e vivacidade das carnes da juventude. Mas porque gosto das marcas do tempo, gosto das rugas de lembranças saudáveis e dos vincos da vida vidida, das preocupações e da experiência.

É freqüente me pegar admirando os rostos dos idosos.

Gosto do que vejo: gente que viveu e não nega a idade.

Não sei porque, mas acho que vou ser mais bonita quando ficar velha . Porque então não terei que obedecer às formas da ditadura do belo que obriga as pessoas a ficarem presas a padrões. Poderei ser eu mesma, com minhas formas ditadas unicamente pela natureza, pelo biotipo do meu ser.

Nunca tive as formas das ninfas. E se já fui bela, sempre foi pelo conjunto. Nunca tive formas marcantes: cintura fina, pernas longas, rosto perfeito...

Ao contrário. Meu corpo sempre foi suave. Curvas suaves, colo macio e pernas bem feitas.

Meu rosto sempre foi mais exótico que bonito; mais interessante que artístico.

 Nunca fui modelo de nada  e também nunca quis se-lo.

Mas se peco em falta de beleza clássica, meu corpo excede em generosidade. Assim, nunca fui de poucas carnes, nem de sentimentos limitados.

E se a idade me trouxe mais volume, folgo em dizer que aos 40 já podem ver em mim o que serei aos sessenta, aos setenta. E que a força da gravidade pode vir sossegada porque minhas carnes, minha pele, não são o suficiente para sofrer grandes danos.

E ca entre nos, não há tombo que um bisturi não levante. Nem há sinal que o tempo deixe que o amor pela vida não embeleze.

Portanto não espere de mim que toque em uma linha sequer no meu rosto. Deixarei o tempo passar sobre ele. E os remendos que fizer, tenha a certeza, serão apenas para eliminar o que for grotesco, o que puder de alguma forma impedir meus banhos de mar, minhas caminhadas pela areia.

 Em fim que atrapalhe o envelhecer com dignidade.

Aprender a cantar:

abrir a boca e não errar o tom, seguir o ritmo.

Afinar

Aprender a dançar:

em par ou sozinha, acertar o compasso do samba, valsa, bolero ou tango.

Balançar.

Viver perto do mar:

andar na areia, lavar a alma a observar o movimento das marés.

Boiar.

Ser mais branda:

perder certezas e arrancar egoísmos,

 Levitar

Tanta lida para tão pouca vida.

Todo dia, naquela mesma hora, apontava no final da rua aquele menino. Menino não, rapazote.

Passava sempre sorrindo para ninguém, com um jeito despreocupado de quem já fechou a loja, apagou as luzes, afastou problemas e pode ver a vida passar.

Foi por acaso que Dina o viu.

Ela estava em seu quarto; janela para a rua, enrolando tarefas, esquecendo as provas, buscando distração. Não que motivos para tal faltassem a ela. Justo ela que era só desaviso, toda sonhar...

A mãe já tinha chamado seu nome vezes sem conta.

Já estudou ?, clamava da cozinha. Apontando na porta perguntava: já arrumou o quarto? E a tarefa? ,

Ufa! Quanto compromisso. Quantos afazeres....

Bom mesmo era fugir até a geladeira, arriscar cutucar o bolo, morder um doce ou cansar de bulir com os gatos.

E foi assim que Dina deixou de ser criança. Os dedos ainda melados da cobertura de brigadeiro, passando em frente a sua  janela, já pronta para continuar fingindo mexer no ‘ninho de rato’ – como sua mãe chamava sua arrumação de roupas.

A princípio, mais percebeu do que viu o menino descendo a rua. Mas logo parou e, no canto da janela, pôs-se a observar  com um quê de descaso.

Achou ele meio metido com aquela mochila nas costas e ar de distraído  Porém, mesmo assim achou de cuidar bem dos detalhes: o cabelo liso e escuro e o jeito desengonçado de andar.

Ele passou e Dina voltou a remexer seus guardados.

Os gatos continuaram correndo pela casa perseguidos por Dina a miar.

Os doces apareciam beliscados de dedinhos.

O quarto acostumava desarrumado.

E a mãe... Ah, a mãe continuava a conversar e a cobrar os estudos, a responsabilidade e jeitos de mocinha.

Uma vez por dia porém, a casa se aquietava.

Nem gatos nem Dina miavam.

Durante segundos preciosos, uma pose de mocinha tomava Dina de assalto, sempre na mesma hora, sempre em frente a janela.

                                                      I

Deitado de lado, cabelos grisalhos, o velho esperava.

Estranhamente desdenhou da calçada. Escolheu o hall da recepção de uma loja .

Vestia um terno surrado e uma  camisa que há muito tempo certamente fora branca.

Suas roupas pareciam à vontade ali, no hall aberto para a rua de movimento.

Tão  tranqüilo, quase sereno. No seu rosto branco de barba rala desenhava-se

uma boca estranhamente aberta  e seca , contrastando com lábios grossos onde pairava um meio sorriso desapontado.

Magro, suas mãos longas com dedos de pianista estavam  estendidas para o nada.

 Estava ele no seu ressonar tentando alcançar algo?

Suas pernas levemente  dobradas acabando em sapatos usados corriam atrás de que sonhos ?

Talvez nenhum.

 Estático demais.

 Quase jazia naquele local que as pessoas desviavam o passar apressado e olhar vazio de interesse.  

Não havia nele os sinais característicos da mendicância. Apenas o desleixo do desespero.

Espalhado naquele chão, trazia no semblante aquela falta de luz do não mais enxergar

saída para as ansiedades, desejos e necessidades.

Dele exalava um ar de desamparo, de esmolar sentimentos.

Aquele ar que todos os vivos escondem sob máscaras de tarefas e compromissos.

                                                         II

Ali, parado, gritava silencioso suas histórias de desatino e abandono.

Mas ninguém queria ouvir

Surdas e mudas, as pessoas simplesmente  passavam.

Alguns olhares chegaram a demonstrar curiosidade acostumada: "mais uma mazela neste mundo cão.”

Outros, cegos de emoção, ignorantes  de vida , nem viram o corpo.

O velho continuava apenas um transtorno para a recepcionista da loja que

 se limitava a olhar constrangida para os clientes obrigados a pisar passos tortos para chegar ao balcão.

                                                                                                            III

Nada tinha de especial a pessoa que resolveu parar e colocar entre as suas, as mãos velhas e sujas.

Mesmo assim o gesto simples pareceu um sinal  acordado previamente entre os dois.

 Ele abriu os olhos vermelhos. Sorriu suavemente.

Estava bem, apenas amassado, de ressaca da vida e terrivelmente triste.

Sim, com ajuda poderia levantar-se.

Seu cheiro azedo e dormido não parecia incomodar a pessoa que usou seu corpo para amparar a magreza oscilante daquele corpo até há pouco abandonado.

                                          IV

Também nada fez a pessoa de surpreendente.

Caminhou uma quadra ao seu lado. Sentou-se com ele em um restaurante de esquina . Serviu-lhe um prato e água fresca.

Disse que continuasse com esperança e foi embora.

Durou o  quê aquele encontro? Alguns poucos minutos?

Ninguém entendeu direito o gesto daquela pessoa.

O velho  não conhecia seu nome, ou endereço. Não sabia se lia livros, se cantava no banheiro, se cultivava um jardim...

Mas, ao vê-la afastar-se seus olhos alargaram  um sorriso.

Tinha certeza de que era aquela pessoa que esperara por dias, até semanas...

Ela  fizera o sinal

Acendera novamente a pequena luz no seu caminho.

Por mais um pouco poderia carregar aquele gesto.

Sim, agora poderia seguir, caminhar mais um  trecho.

Ter esperança de que antes daquele ponto trêmulo à sua frente se apagar, mais uma mão acendesse outra vela.

Não estava  mais só.

Foi de repente.

Nenhum som precedeu o ato. Nem mesmo um sutil movimento antecipou o gesto.

Os olhos sem cor fixavam o branco. O pensamento vagava o infinito, perdido em silêncios sinceros.

Nem um sussurro balançou na brisa. Nenhum gemido afligiu o ser.

Gritar para quê? Sussurrar o quê?

Anunciar o quê, se cada primeira manhã é sempre assim:

 linda e sutil; leve e imprecisa.

 Se as primeiras horas marcam sempre o compasso de quem espera.

O quê? Por quem? Porquê?